Ein reichlich benebelter Stammtischbruder geht in München nachts unsicheren Schrittes nach Hause. Auch das Zeitbewußtsein ist ihm abhanden gekommen. Da bemerkt er einen Passanten, der ihm entgegenkommt.
„Können Sie mir sagen, wie spät es ist?“ fragt er ihn.
Der andere, auch seiner fünf Sinne nicht mehr mächtig,
fühlt sich irgendwie beleidigt und haut dem Fragenden zur Vorsicht eine runter.
„Ein Uhr.“ schreit er dabei.
„Es ist bloß gut, daß ich nicht eine Stunde früher gefragt habe.“ meint der Stammtischler.